Doña Irene se levantó muy temprano. Se incorporó. Se sentía como una niña a punto de tener un juguete nuevo. Emocionada y nerviosa a la vez.
Le aguardaba un largo camino, así es que se arregló y se puso en marcha. A pesar de su edad se movía al ritmo del viento, que no soplaba tan despacito…
Llegó al lugar de la cita temprano. Normalmente no le gustaba ser la primera, pero ese día estaba tan contenta que se puso a tararear su canción favorita mientras esperaba.
Poco a poco, todos los que iban a San Benito fueron llegando. Amigos, conocidos, jóvenes, niños y hasta varios bebés se alistaban.
Cuando estuvieron listos comenzaron el gran viaje.
Al principio todos platicaban, cantaban, contaban historias. A doña Irene le encantaba escuchar los cuentos de todos, cada quién tenía su especialidad.
Al acercarse al pueblo, cada uno iba tomando su propio camino. Algunos se quedaban en las afueras, cerca del llano; otros, en algún rancho y algunos más entraban hasta el centro.
Ese fue el caso de Irene. Concentrándose, se dejó llevar por la fragancia de los suyos: una mezcla del perfume de las flores más deliciosas con el amor, la ilusión y la esperanza de su familia.
Muy pronto vio las luces que la guiarían hasta ellos. El camino de pétalos de cémpasuchil llegaba hasta la calle, e inmediatamente supo que había llegado a su destino.
Se acercó muy despacio, para no asustar. Por la ventana vio a su amado esposo, Javier, a su hija, María, a Ramiro, su yerno y a Juanito, su nieto. Los cuatro rezaban juntos y esperaban tomados de la mano, como cada año.
Nada podría hacerla más feliz que ese momento. Poder verlos, tocarlos, hablarles. Tenía esta oportunidad solo una vez al año y pensaba disfrutar cada segundo.
Sintiendo que ya no podía más, entró a la casa. Al instante, todos dejaron de respirar. La paz y tranquilidad que se sentían en el ambiente en ese momento eran totales. Sabían que había llegado.
Se acercó a ellos y sin decir palabra, los abrazó muy fuerte, con todo el amor que traía guardado desde hacía un año.
Podrían haberse quedado así, entrelazados, pero las ganas de festejar y la felicidad que sentían todos hicieron que se separaran y pasaran el resto de la noche riendo, cantando y celebrando la vida y la muerte que esa noche eran una misma.
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El niño habla con determinación. No se alcanza a oír lo que dice pero se ve que tiene una conversación animada. Se ríe.
Solo que frente a él no hay nadie.
O eso dirán los escépticos. Porque los otros, los que creen, esos, pueden escuchar y hasta ver claramente a una abuela platicando con su nieto, en el cementerio:
-Te lo dije, Juanito, te dije que los jóvenes de ahora ya no son románticos. Cántale, ya verás que eso sí funciona. Llévale serenata y te prometo que cae redondita.
-Chale abue, ya ves como eres…¿Qué, a ti si te cantaba mi abuelo?
-¿Qué si me cantaba? ¡Me canta! Anda, ve por él. ¡Ya verás qué bien le salen las rancheras!
Vivo aquí pero soy de allá 
Relatos que nos reúnen con el más allá y nos acarician el espíritu. Gracias.
Mi querida Lore sigo encantada cada vez mas con tus relatos. Ahora espero las fotos del altar de muertos . Afortunadamente en mi viaje ahora en septiembre pude comer pan de muerto y traerme varias calaveritas…un abrazo y gracias
Me despertaron las campanas de mi pueblo, justamente a las 6: 00 am, hora de Venezuela, muy lejos de México, y mucho mãs de Francia. Cuando encendí el celular, después de observar en las calles,los desperdicios de las fiestas patronales, entré al facebook y ahí estaba esta historia,como un cafecito, calientito y con leche, servido para deleítar y animar el espíritu de un lector que ama leer y cuando más lee, entonces, ama escribir. Sin duda, una maravillosa historia, una más de las tantas que la escritora nos obsequia con mucho cariño. De verdad que son relatos, impregnados de historias verdaderas, que llegan al corazón, pero sobre todo que, satísfacen la ansiedad de todo lector. Y eso habla de la calidad de la obra…Gracias! Y, felicidades!